P/oésie

III


le cri ne traverse pas le silence
se tient là
dans la chair                
jusqu’au bout des ongles
dans les doigts parfois
on pourrait l’entendre
derrière la nuque aussi
quelque chose même dans les épaules
je vous offre amour
ce  cri
celui que personne
jamais ne prend
enfoui loin            

autre que les grands remuements de plaisir là où il s’étale et s’étend s’enroule à l’espace
le cri que vous prenez toujours si beau et que j’aime dans vos vastes paumes et le monde éclaté de votre sexe
à perdre le contour de soi
qui s’enroule au vôtre dans des appareillages de jambes qu’on ne sait  plus qui
quand plus rauques nos gorges
iraient au bout presque

je vous offre l’autre
noir
le cri ailleurs
l’envers
celui des jours ajoutés aux jours
que même à aimer on n’entend pas
je vous offre cela
comme une tête sur un plateau
en plus du corps
qui est.                                                               


IV


A Lahore, à Calcutta vous souvenez-vous elle crie la mendiante
comme lui l’homme de Lahore
au bord des grilles
le cri hurle dans la ville
l’impossible à entendre
des fous sans doute


et l’épaule nue d’Anne-Marie Stretter
et vous dans la sensation de l’épaule
nue
j’ai tout  oublié
hors le cri sous ma peau
le même
vous souvenez-vous


Au bord des grilles du parc au   bord des lumières l’homme et la mendiante la fille des rives du Gange regardent
on danse là-bas les corps s’exaspèrent
au bord des grilles dressé d’effroi l’homme hurle
le cri hurle dans le crâne dans la bouche




avec le corps dans le regard
l’épaule est nue
Anne-Marie Stretter moi qui d’autre entend     
au-dedans quelque chose se tient
fracassé dans le désir



la mendiante crie depuis longtemps   
elle crie sa faim
et l’homme aussi
qui regarde
ne parlent pas depuis longtemps




la robe noire montre le sein
c’est lui que l’on voit
la pointe tendue sous la robe noire
et la moiteur de la peau
la respiration humide du désir
sur l’épaule nue




Dans Calcutta si mal parfumée il fait chaud vous souvenez-vous une fleur qui pourrit




quelqu’un a dit une fleur qui pourrit
un nénuphar dans le corps
des brisures de verre peut-être aussi
qui entend
le cri monte
de ce qui brûle
dedans
le cri dévore dedans
une fleur qui pourrit
vous souvenez-vous



Un piano joue l’exaspération  de tout
ne bercera pas le cri
ni vos mains longues et vastes rien




vous souvenez-vous  l’épaule nue d’Anne-Marie Stretter
le cri
il n’y avait pas de mots
personne n’a compris
j’ai posé mes larmes dans les vôtres
amour
vous souvenez-vous
la chanson de l’Inde
son parfum   



maintenant la mendiante a cessé son cri
elle chante
elle chante aigu si aigu

dans la ville
une langue qu’on ne connaît pas
elle est folle dit-on
comme l’homme.

© Patricia Cottron-Daubigné