28/01/2011
Pierre Maubé -
( Pierre Maubé est né en 1962 à St-Gaudens (Haute-Garonne), vit en région parisienne 
depuis 1983. Bibliothécaire en université. Sept recueils de poèmes publiés, parmi lesquels : Sel du temps (Fer de Chances, 2002, réédition chez Mazette éditions, 2010), Nulle part (Friches – Cahiers de Poésie Verte, 2006, Prix Troubadours-Trobadors), Psaume des mousses (Éclats d’encre, 2008) et Le dernier loup(Bérénice, 2010).
Publication de deux anthologies de poésie contemporaine : Ce que disent les mots : trente poètes des éditions du Dé Bleu (Éclats d’encre, 2004) et L’Année poétique 2009 (Seghers, 2009, en collaboration avec Patrice Delbourg et Jean-Luc Maxence).
Trois livres d’artiste aux éditions bdb.
Poèmes, nouvelles, pièces de théâtre et articles publiés dans quelques dizaines de revues, parmi lesquelles : Arc-en-Seine, Décharge, Diérèse, Encres vagabondes, Encres vives, Friches, Froissart, Linea, Le Matin déboutonné, Multiples, Parterre verbal, Poésie-sur-Seine, Polyphonies, La Sape, Sapriphage, Thauma, Vues d’enfance, …
Membre des comités de rédaction des revues ARPA et Place de la Sorbonne.
Textes traduits en anglais, espagnol, russe et italien. Traductions en cours : grec, hongrois et roumain.)
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Le souvenir que j’ai de toi va son chemin sous le vent froid qui ébouriffe ses cheveux, froisse sa jupe et fait monter aux yeux des larmes inutiles.
Le souvenir que j’ai de toi creuse son nid dans la chaleur des draps, se love dans le temps avec la lenteur douce de la mer, le sel fragile de l’attente.
Le souvenir que j’ai de toi brille dans ma mémoire enténébrée comme brillent dans la nuit le ventre des lucioles et les yeux des chats.
Le souvenir que j’ai de toi est souriant et silencieux, il meurt lorsque je te revois et ressuscite à chaque fois que tu me quittes.
(extrait du Dernier loup, éditions Bérénice, octobre 2010)
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Maintenant ne nous retient pas,
on regarde le ciel, le soleil éblouit, on cligne des paupières,
la cendre coule des doigts posés sur le front.
Nulle demeure en ce monde
autre que l’exil,
nul abri en ce monde ou dans l’autre,
pas de nid,
pas de bauge,
pas d’utérus,
pas même
le poème,
pas même la peau,
la peau aimante désirante,
la peau qui brûle sous le soleil
de la rencontre impossible,
la peau mendiante,
la peau habit de pauvreté,
nudité assoiffée calcinée,
la peau pitoyable vulnérable désirante,
la peau cette demeure
qui ne nous retiendra pas.
(inédit)
22:11 Publié dans Mes ami(e)s, mes invité(e)s | Lien permanent | Commentaires (1) | Tags : maubé pierre, poésie